9 h_ tu te réveilles avec des bleus dans l’ame_ t’as passé ta nuit à accrocher des mots saliveux, sous tranxène, dans la pénombre de ta chambre, des sifflets violents dans la tronche comme un concert monophonique, orchestré pas l’atrocité de tes insomnies.Tu donnes tes yeux , en vain, aux pixels hypnotiques de ton écran_ amant, souffrant d’un mal impalpable, sans antidote autre que cet éveil de plus en plus insupportable, avec pour seule résidence ta langue de pute qui se noie dans le fleuve de tes grossièretés_ le barrage de l’oubli qui se fend, toujours un peu plus, jusqu'à ce que tu finisses hébété et seul à en crever !Putain de suceur !Mais que s’est il passé pour que tu soit réduit a cet état de pantin cénesthésique_ pour que tu figes tes phrases comme des momies syntaxiques, à toujours balancer tes merdiques rhétoriques de névrosé apathique_ et touts ces rimes insupportables en « Iques »Quand je te lis, j’ai la désagréable impression que le monde est arrivé a son point de basculement intellectuel, comme si l’appropriation du temps ne pouvait plus s’opérer que par le nihilisme lettré.L’écriture aura mis 17 000 ans pour mourir sous mes yeux.Le 20 siècle et sa force_ décadence littéraire.Les outils informatiques ont désormais pris la place de la main, les logiciels ceux de la réflexion. Qui peut se vanter aujourd’hui d’écrire correctement sur du papier ?Putain tu la vois la jeunesse insolente, abrutie, qui perd toutes facultés intellectuelles au travers de ces néo_language puérilo-technico-sauvages.La vulgarité comme un code de maturité, comme pour s’affranchir du rapport ancestral à la langue.Chacun baigne dans sa petite et glorifiante insignifiance verbale.L’heure est au débit sanglant d’insanités aux effets pervers, au vomissement obscène de ses vices et errances pathétiques, jouissant honteusement de son « non_effort intellectuello_litteraire et culturel ».La grande mode est à la poésie sucée pseudo_expérimentale merdeuse, exploitant ainsi son désœuvrement nauséeux et son égocentrisme démesuré.Le putain d’individualisme, et sa sœur « la dualité pulsatrice » , donnent désormais une dimension toute nouvelle à l’existence impotente de l’humanoïde, l’homo_sapiens_internaute : une raison à la dégénérescence silencieuse du psyché.Toute cette évolution de techniques assistantes néo_ communicatives permettra l’avènement d’un nouvel ordre « relationnel ».On ne communiquera plus que par soif d’antagonisme, par aversion de l’autre, jalousant ainsi l’impacte méteorito_ merdeux de l’homme_écho.Jusqu'à l’étouffement, l’irrespirable. Et l’odeur comme une sève, un sperme fécond dans le l’anus_cortex primaire.Chacun crachera sa vérité, a blesser, à détruire l’autre, se nourrissant ainsi, tels des néo_vampires, des suceurs de ressentis. Bouffant grassement l’impalpable, la frustration et l’humiliation.Tout le monde fera semblant de ne pas perdre pied dans son petit occident chatoyant et douillet, le palais aux milles et un merveilleux avantages sociaux, se vautrant sagement dans le charnier de la virtualité.« Et pendant ce temps la, le monde meurt encore par l’archaïsme de ses systèmes politiques, par l’indifférence des ghettos financiers »La vraie misère ne se masturbe e pas . La solitude ne se traduit en aucune langue dans les steppes de Mongolie ou le désert saharien.L’écriture n’a pas inventé la haine ou la peur. Mais il est tellement plus rassérénant de se cacher dans l’encre optique, et ne pas entendre les cris. Il est tellement plus simple de parler sans écouter.Les premiers mots furent inscrit dans la matière inerte, donnant corps à la souffrance, les derniers mots n’auront même plus le goût d’une mémoire, mais d’une erreur : Toi, moi.La beauté déjà ne se parle plus.Et son oubli, est le pivot de la lente régression humaniste, la conspiration des violences, sa prison.Un lent retour aux origines. La paranoïa comme un vecteur sensoriel. Le choc des cultures, une jachère.L’écriture, cette pute dressée il y à quelques centaines d’années par une poignées d’illuminés toxiques, schizophrènes et hallucinés, à fait naître ainsi le pire théâtre opérationnel : la religion.Cette supercherie d’autiste famélique sous-nutritionné, reste encore aujourd’hui la base arrière de la non_communication.Ce magma philosopho_démago_manipulateur abrutissant est un grillage pour l’évolution bio-moléculaire.Le seul espoir aurait put résider dans l’avénement du corps « faustien », mais le clonage, la duplication n’est pas la solution pour confronter le mystique à l’humain.On ne combat pas la nature humaine en la dupliquant.Alors putain de suceur !Que s’est il passé pour que tu soit réduit à cet état de pantin cénesthésique_décérébré et puisant dans le spirituel pour que tu figes tes phrases comme des momies syntaxiques aux reflets cosmiques, à toujours balancer tes merdiques rhétoriques de névrosé apathique, adjurant les cieux que l’ont te prenne par le cul de ton mail, de ton blog.10 h_ tu te rendors avec des bleus dans l’ame_ accrochant a nouveaux des mots saliveux, sous tranxène, dans la lumière de ta chambre, des sifflets violents dans la tronche comme un concert monophonique, orchestré pas l’atrocité de ta survivance.
HH
DANS LES VESTIAIRES
Après le sport, les mecs aiment bien se trimballer dans les vestiaires la bite à l'air avant la douche.Moi, je file vite fait chez moi sur mon vélo en me disant que, finalement, la mienne n'est pas si grosse que ça.Sur le chemin, je termine de suer en pédalant dans mon jogging déjà tout humide, le sentiment du devoir accompli.
Arturo B
Trop de lecteurs inutiles
Au risque de perdre la face, nous avons décidé d'arrêter tout ça.
Andy Verol
ça recomence mence ça re mence co ça recommence ça r'com mmence ça
oui j'crois bien qu'ça r'chie aussi
On l'fouette! Ouaaaiiisss! On l'fouette! P'tain ouais on l'bat! On l'bastonne! On l'fouette! Ouaiiis! On l'fend aussi! Avec la lame on l'fend! On l'torture! On l'attrape à la sortie du boulot et on l'fouette! C'est l'collègue qu'on aime pas qu'on fouette! On l'bastonne! Derrière l'buisson, on l'bat! On l'jette par d'ssus bord aussi! En rigolant, on l'fouette avec une branche d'arbre, dans l'bois en bas d'l'immeuble où on travaille. On l'chevauche aussi! On l'met à 4 pattes pour l'humilier et on l'insulte! On l'bat! On l'fouette! On lui fait croire qu'on va l'laisser tranquille et on l'bat de nouveau quand il s'y attend plus. On l'fouette avec un tuyau en plastoc noir qu'on a volé sur le chantier d'à-côté. On l'bastonne! On lui fait mal aux articulations! On lui fait craquer les organes internes en l'tordant! Alors il pleure! Alors on l'fouette en rigolant! On a 30 ans mais qu'est-c'qu'on s'marre quand même bien! En sortant du travail! En sortant d'l'école, j'me rappelle qu'il me frappait et me fouettait moi dans l'bois d'à-côté. On avait que 14 ans, mais il fouettait et frappait dur. L'mec. Il est dev'nu mon collègue, mais il m'a pas r'connu! Alors j'le fouette! On l'bat! On est comme lui avant mais en pire. On va l'tuer pour la peine. En l'fouettant, pour pas laisser d'traces! L'cochon, on l'fouette, on l'fouette, on l'fouette, l'sang sur le dos et les grains d'beauté qui sautent, on l'bat, on gueule de joie en l'battant, en l'fouettant, en l'fouettant! En l'battant jusqu'aux os! En rigolant! Jusqu'à sa mort!
Andy Verol
