Nos boissons puent et le ciel coule de gris grassement (Hirsute 1 - Le 09/05/2006)
Le seul vrai rêve est de faire dégueuler son pot d'échappement dans l'air peu vicié des campagnes. Rouler infiniment en tentant de ne jamais regarder sur les côtés, derrière. Ensuite je verrai bien. Je suis fortement décontenancé par ma road expérience/intérieur/galère que je ne contrôle pas. C'est une non-road story bousillée par mon incapacité à planter le décor.
Si le décor. Le parking est couvert des graviers qui font un bruit de crépitement fort sous les pneus roulants de ma berline. Ils ont décidé de construire des motels à l'américaine, en pleine cambrousse, sur des étendues herbeuses vers le centre de la France. Je ne sais pas très bien si c'est une bonne idée. Fatigué. La loupiotes gesticule de droite à gauche sous l'effet du vent, et sa lueur légère vacille sur le bois pauvre de la porte de la chambre 21. Ecrit en lettres d'or. "Mimou, c'est pourri."
C'est lorsque j'ai arraché son poster de Brel qu'il a décidé que nous irions faire un tour dans les Etats-Unis de France avec des cowboys à l'accent lourd et aux joues rouges. Nous avons loué une Vectra puissante et confortable avec toutes les options et ce que je possédais d'économies.
La chambre 21 est sombre malgré deux néon orange allumés. La décoration est succinte, classique belle: un bateau à voile échoué sur le sable pendant la marée basse. Grosse merde. Deux lits simples à peine espacés, des tables de nuits en simili bois/ou/je/sais/pas/quoi. Et une salle de bain chiotte dérisoire. Zzzzzh. Mimou ronfle et mon rasoir électrique crie sur les poils drus de mon menton.
En me tournant le remarque la plante de pieds grise de Mimou. ça me dégoûte et me facine à la fois. Légère érection mal venue. J'enlève le peignoire bleu et m'allonge en boxer sur le dessus de lit sans motifs. Jaune pâle. Et v'la que j'zappe. Que j'zappe comme fou. Que j'zappe. Et j'zappe. Oh la TNT la honte/yen/a/plein. Des clips de R'n'B avec des meufs aux culs bombées et des grosses cylindrées de marques inconnues.
The Streets en fond sonore. Je m'endors après avoir écrasé ce gros joint qui fait tousser.
Si le décor. Le parking est couvert des graviers qui font un bruit de crépitement fort sous les pneus roulants de ma berline. Ils ont décidé de construire des motels à l'américaine, en pleine cambrousse, sur des étendues herbeuses vers le centre de la France. Je ne sais pas très bien si c'est une bonne idée. Fatigué. La loupiotes gesticule de droite à gauche sous l'effet du vent, et sa lueur légère vacille sur le bois pauvre de la porte de la chambre 21. Ecrit en lettres d'or. "Mimou, c'est pourri."
C'est lorsque j'ai arraché son poster de Brel qu'il a décidé que nous irions faire un tour dans les Etats-Unis de France avec des cowboys à l'accent lourd et aux joues rouges. Nous avons loué une Vectra puissante et confortable avec toutes les options et ce que je possédais d'économies.
La chambre 21 est sombre malgré deux néon orange allumés. La décoration est succinte, classique belle: un bateau à voile échoué sur le sable pendant la marée basse. Grosse merde. Deux lits simples à peine espacés, des tables de nuits en simili bois/ou/je/sais/pas/quoi. Et une salle de bain chiotte dérisoire. Zzzzzh. Mimou ronfle et mon rasoir électrique crie sur les poils drus de mon menton.
En me tournant le remarque la plante de pieds grise de Mimou. ça me dégoûte et me facine à la fois. Légère érection mal venue. J'enlève le peignoire bleu et m'allonge en boxer sur le dessus de lit sans motifs. Jaune pâle. Et v'la que j'zappe. Que j'zappe comme fou. Que j'zappe. Et j'zappe. Oh la TNT la honte/yen/a/plein. Des clips de R'n'B avec des meufs aux culs bombées et des grosses cylindrées de marques inconnues.
The Streets en fond sonore. Je m'endors après avoir écrasé ce gros joint qui fait tousser.
Steady Bicycle of France
Andy Verol
posted by Hirsute at 10:02 PM
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