Réincendier dedans

Dans la voiture, je cherche mon protable avec ma main gauche. Je passe une vitesse et cherche encore. La nuit/lampadaires et la ville jamais totalement endormie. On en bouffe de l'électricité. Personne ne parvient plus à lire aucun de mes textes. Le collectif est suicide. Je suis mort. Je l'avais dit que la nuit des cafard fendent l'espoir des créateurs. Ma tenue en latex. Je trouve mon portable. Ma mère tremblait juste après que mes poings se soient abattus sur sa gueule. "Tu porteras jamais plainte."
A quatre heures, je me réveille sur un banc public et je pue. Je vois ma voiture en face bien garée. Aucun souvenir de tout ça. Ma lèvre saigne près de la comissure. Les coups de poings dans la tête de mon fils de deux ans. Je n'y avais pas pensé au préalable. C'est de l'art l'avis. L'art du Diable, je crois, est le mien. Les yeux de ce type ne semblent pas avoir de pupille. Une pastille pour faire sauter le douleur
Les couleurs sont belles. Le bleu que l'on imagine envelopper leurs sirènes. Leurs sirènes/Je/t'arrête. Rend-toi et tout se passera bien.
Je sursaute. L'assoupissement. Ma classe bosse sur un sujet d'Histoire. Réflexion: Quels sont les effets positifs de la seconde guerre mondiale?
Le fauteuil. Le cuir marron rond doux et ferme sous mon cul. Le foot. Les bières. Le sexe qui sort du caleçon. Et Kévin qui me regarde en coin sur le canapé. "Tu veux ma photo petit pédé?"
L'actu. C'est du jardinage le boulot des journalistes. La terre. Les graines.
J'attrape enfin mon portable: "N'oublie pas d'ach'ter l'pain Kévin." Sur le périph je pense. Je décroche. Et scénarise beaucoup.

Apologie du Nazisme
Pourquoi les blancs ne doivent pas sombrer en dépression
Andy Verol