Vas dire à tes parents que tu n'es qu'un con (Hirsute 1 - Le 11/01/2006)

"Arrête d'écrire et vis un peu". Ma mère disait ça. Trop souvent. Moi je ne pensais déjà plus à elle. Il fallait que je fasse quelque chose. Travailler mes pensées au corps. Accepter d'être usé. Il fallait surtout continuer à écrire, quite à perdre tout le monde. L'oeuvre, c'est dire que l'on meurt d'écrire sans fin. Que l'on vit sans cesse d'écrire encore. Avec des crampes dans les doigts. Des idées de suicide idiotes parce que c'est évidemment l'incidence de la création.

Peu m'importait le style ou la qualité de mes mots associés. Je partais dans le texte, je m'accrochais à ce petit muret à phrases. J'y voyais comme des odeurs humides au printemps. J'y entendais des paysages de tranquilité qui couvraient gentiment... ces orages affreux qui dégueulassaient mes nuits. ça me faisait souvent pleurer. Parfois rire. J'y consumais mes sensations, mes petites émotions.

Devenais... Humain... En... Noircissant... Des... Pages... A... L'infini... Recommencer... A... L'infini... Lentement... A... Devenir... Humain... En... Noircissant... Des... Pages... A... L'instant... Réaliser... A... La... Seconde... Que... Je... Pouvais... Aposer... Ma... Rythmique... A L'existence... Pour... Rester... Humain... En... Noircissant... Des... Pages... Et... Des... Milliers... De... Pages... Car... Obsessionnellement... Je... Vais... Essayer... D'achever... Mon... Oeuvre... En... Noircissant... Des... Pages... A... L'infini...

Je me dis presque tous les jours que je ne sers à rien.

Andy Verol